Isso é o que somos

Texto antigo, para os desesperados de plantão...

Nós somos feitos de sonhos e da goma de mascar do desespero que os deixa presos.

Nós somos poucos e sós, os últimos descendentes da grande e gloriosa raça que nem chegamos a conhecer.

Nós somos esquecidos, gananciosos e inescrupulosos, com a mania insistente de incorrer nos mesmos erros.

Quem pensa que somos ferro e fogo, ou invencíveis, inesquecíveis ou invioláveis, esquece que somos apenas humanos, relegados a essa simples qualidade de mortal e idiota.

Vivemos num mundo de carrossel, de cores esmaecidas, luzes apagadas e fragrâncias insípidas. A dar voltas. Dar voltas nos erros, nos tropeços, nos mesmos exageros e amores desesperados e gestos enfadonhos esboçando uma salvação.

Acreditamos sermos muitas coisas, quando nada somos. Desgostosos e lamuriosos diante das rejeições, o que não deixa de ser estranho, pois todos os seres humanos não podem nos adorar ou simpatizar e, já que são muitos seres humanos (diria até seres humanos demais), as chances estão sempre contra nós. Quer queiramos ou não.

E sempre as mesmas coisa, as mesmas frases de efeito, tolas, diga-se de passagem. Os mesmos atos produzidos milésimos antes de refletirmos direito o que fazemos. Escolhas erradas. Ações impensadas.

Eu costumava dizer, e sempre bato nesta tecla ultimamente, que não me arrependia de meus erros, que faria tudo do mesmo jeito. Isso é pura bobagem. Se pudesse, mudaria tantas coisas que sequer reconheceria minha vida. Faria muita coisa diferente, seria diferente por isso?

Nós somos todos diferentes, tolos e diferentes, esquecendo nomes e regras gramaticais em benefício de um amor-próprio que existe num eterno moto-contínuo.

Até o dia em que eu morrer.

Aí nada mais terá importância.

XXX